В кострах сгорает листопад.
Осенних дней закрыты темы:
Земли окончив маскарад,
Отполыхали хризантемы;
И тело рощ обнажено,
Дрожит – без помпы и без глянца.
И как-то боязно: оно
Из пепла сможет ли подняться?
Но верю, верю, что – не зря!
Что этот мир задуман мудро.
И прячет язвы ноября
Зимы рассыпанная пудра не зря
