Любовь как некая тупая боль во мне «сидит» давно.
Она внутри меня уже «завоевала» всё пространство.
Врачам не суждено покончить с нею, просто не дано,
Пока им не известен «тот рецепт» и «то лекарство».
Болит душа давно от нанесённых твоим взглядом ран.
А в сердце не стрела Амура – «острый нож вонзился».
Не раз я сам «лечиться» пробовал – я брался «за стакан» -
Но только отрицательным эффект лишь получился.
Похмелье мучит, душит. Это тоже страшно, но не так.
Любовь терзает шоком болевым, как пытка без наркоза.
Она во мне «двуликим Янусом» сидит, она и друг, и враг.
Как опухоль навечно «метастазами изъеденного» мозга.
Ты просто замужем. И в этом весь «тупик» и вся моя беда.
Ты счастлива. И в этом приговор тобой «убитому» поэту.
Умом, конечно, понимаю, что вместе мы не будем никогда,
Но как, скажи, моим душе и сердцу рассказать об этом.
